Tiempo

Tiempo, tiempo, tiempo. Qué poco tiempo tenemos para no hacer nada y que poco nos deja la falta de tiempo para ser personas, amantes, amigos o decir lo que sentimos.

Era inevitablemente imposible

Conozco a quien es capaz de detener el tiempo,

conozco a quien puede apresar una mirada,

conozco a quien controla mis manos y mi sudor,

conozco a quien moldea mis miedos y sueños,,

Y la conocí sin querer,

solo por que era inevitablemente imposible.

Cuando crees que todo lo que esta alrededor esta sentado, tranquilo,

cuando crees que tus ojos ya se han vuelto sumisos, callados,

cuando crees que has domesticado tus músculos y tu saliva;

conoces a alguien que derriba muros y provoca vendavales.

Y la conocí sin querer,

solo por que era inevitablemente imposible.

Que difícil puede llegar a ser olvidar una mirada, y con que facilidad recordamos a alguien,

que difícil es no dejar de soñar con su recuerdo, y que fácil es hacer que el suelo flote,

que difícil es quitar un roce de piel de las yemas de los dedos, y que fácil es estar confundido,

que difícil es salir de alguien que entra dentro de ti por alguna puerta que no crees tener.

Y la conocí sin querer,

solo por que era inevitablemente imposible.

Alguien nos aviso de que el tiempo es relativo,

¿pero por que ningún científico estudio su detención total?.

Por mas que doy cuerda a mi vetusto reloj no consigo que arranque,

ni siquiera mis miedos y dudas son capaces de engrasar su maquinaria inmóvil.

Y la conocí sin querer,

solo por que era inevitablemente imposible.

He tenido que abrir una habitación de invitados en mis sentimientos confusos,

ya que ella ahora vive conmigo.

He tenido que cambiar todos los muebles de sitio en mi casa del tacto,

solo para que ella este cómoda.

He tenido que quitar el polvo de emociones perdidas por que ella lo ha cambiado todo,

y no se si sabe que lo ha hecho.

Debería estar prohibido conocer personas que hagan girar todo lo que te rodea,

debería ser delito que te roben la mirada, y sin embargo hay estaba,

y la conocí sin querer,

solo por que era inevitablemente imposible sentirse feliz sin pedir permiso.

Dedicado a una mascota que me debe un favor.

© No me importa que copies mis palabras, la mala leche o el amor con las que nacen, me pertenece sólo a mi. 2011

Mantis Férricas

A veces. Sobre todo si uno es propietario de parte de su tiempo. Da a su mente un respiro en la condena de "quehaceres"

y decide dar un simple paseo con su compañero temporal de vida, sin rumbo fijo, a la deriva.

La paz aparece poco a poco, mas aun sabiendo que esa extensión humana que hemos dado en llamar "perro", nunca estará muy lejos de ti. El pobre no sabe hacer eso.

En ese momento, uno mira su entorno con ojos que ven y el decorado que nos ha tocado vivir cambia de colores, de formas, y se antoja distinto a cada hora.

Mirando a lo lejos, Mantis férricas hilvanan una lona gris a una alfombra verde salpicada de cubos de hormigón, como tirados al azar, que aportan a la lejanía, artificiales y humanos colores.

Mezcla inarmónica de cantos de pájaros, motores, voces y el ladrido distante de otro acompañante de personas, construyen una banda sonora que te recoge a lo largo del sonido de tus pisadas.

Y cuando uno baja la vista; un suelo duro de minerales preñados de metal hace de trecho, y lecho.

Y entonces, mentalmente, uno vaga a los sueños de otros, teñidos de oxido que miles de personas que tejieron, justo en ese lugar por el que ahora tu caminas, un lecho duro para su descanso. Ellos si que hicieron un largo trecho.

Y uno recuerda mientras tanto a los que olvidó.

*******

No se si todos vemos las cosas de igual forma, pero así siento lo que me rodea.

PD. Ejercicio tonto descriptivo de alguien a quien su cerebro no da un minuto de descanso. Característica de los tipos atípicos como el que escribe esto.

© No me importa que copies mis palabras; la mala leche o el cariño con las que nacen me pertenece solo a mi. 2011

Espejo de mi ser

No es fácil decir

como me cuesta recomponer

todo lo que había dejado de sentir,

mi calma.

Me has enseñado a respirar

que ya no sabia,

me ensañaste que hay una flor

y que hay que regarla.

Me acuesto con la mar cada noche

con la voz suave que puse en tus labios,

y respiro olas sin olor a salitre

noches sin arena.

Y que dulce fue sentirte dentro

aunque solo fuera lo me quedo de un sueño,

tu piel me rompe en pedacitos

por no sentirla.

Te convertiste en un espejo de mi mismo

y solo refleja cariño, ternura,

y asusta que seo sea mi reflejo

y atemoriza que seamos tan parecidos.

Ya no se si quiero sentirte o soñarte,

o soñar que te tengo,

por que lo real se deteriora

solo tu imagen abstracta me alivia.

y... que dulce fue tenerte dentro

aunque solo fuera lo me quedo de un sueño,

tu piel me rompe en pedacitos

por no sentirla.

Es tan fácil perderse

en bosques de gente gris,

en la aparente distancia entre nuestras venas

tan llenas de ganas de vivir.

....Magenta no es un nombre,

es lo que todos imaginan

en el esqueleto de una caricia

que no saben acariciar.

© No me importa que copies mis palabras, la mala leche o el amor con las que nacen, me pertenece sólo a mi. 2010

Rama, tallo, hoja

Deformas mi horizonte cuando te añoro

espero tu silencio sobre la casa calma

mas temo tus palabras por que las deseo,

me haces niña y me asusta, porque broto de nuevo.

Mis manos tienen vetas de madre-tierra

pero te empeñas en mirar su dorso

y encuentras caminos insospechados,

que cada caricia ensanchan.

Nunca sabemos lo que hacemos ni donde nos metemos

por eso lo realizamos y lo necesitamos

nadie me hablo de ti en mis cuentos de cama,

y te inventé para mi, cada noche exacta.

Ahora tejemos sueños con zarzas

y me enredo en ti con cada nueva lazada

las espinas dulces del verso acarician mi piel,

da igual si al final dañan.

Y bebo de tus labios la sabia tierna y dulce

se hace dosis que mi correcta vida acompaña

pero necesito mas en la madrugada,

creí que conocía mis vicios pero aún no se nada.

Quiero de ti y temo desearte

por que acaricias mi estomago en la distancia

lejanía estúpida impuesta a la fuerza,

y cuando mas cerca te siento, mas arañas.

Déjame solo soñarte con tu calma

siente mi cuerpo vibrar bajo tu letra

escucha mi respiración apresurada,

pero nunca me dejes vacía sin decirme nada.

El placer de tu presencia hueca

me acompaña en las horas en las que "soy"

en los espacios íntimos de mi alma,

¿me contaras algún día los secretos que me guardas?.

En cada despedida larga de las mías

pierdo algo de ti y gano algo de ambos

pero lo poco no vasta y deseo que ya sea mañana,

me estas haciendo perder el espacio de un día.

Rama en grano, tallo que tiembla, hoja que baila,

nunca me dejes que me pregunte. Por nada.

Para Noelia, quien apenas solo sospecho, pero que vive en el olor de la tierra y mi inmensidad de pixels plana.

© No me importa que copies mis palabras; la mala leche o el cariño con las que nacen me pertenece solo a mi. 2010

Hola; ¿Qué haces?

...nada aquí sentado,

en una plaza  de lo que nos queda de España.

Escucho a una guitarra apalear 

unas torpes estrofas,

de cantautor, que contra su pecho

imagina pareados imposibles.

Dos gorriones revoltosos 

se enredan con los cansados rayos de sol,

que resbalan sobre hojas agotas,

después de dura jornada.

y dos adolescentes de cuarenta años,

-de los de nuestra época- que torpemente.

engatusan con sus hazañas

a alguna mujer separada.

Nada aquí, sobre una silla de falso plástico

teniendo cuidado de que su publicidad 

no se me clave en la espalda,

la postura no es cómoda, pero es lacia.

Y miro la taza, teñida de pringue a café,

repaso sus bordes con calma, y dosifico los sorbos

sin por ello dejar de oír el mar de coches

bramando a mi espalda.

A pesar de las hojas doradas,

nos sisaron el otoño,

nos robaron la calma,

y mañana, tampoco nada.

Y dos que se conocieron por chat

en entrecortada charla,

gastaron tantas palabras ya,

que el incomodo silencio los abarca.

Nada aquí, mirando al tiempo a la cara,

en un desafiante pulso ka no vale para nada,

pero algo hay que hacer,

cuando el trabajo falta.

Y niños sentados, separados por padres

que con sus bip, bip, bip, menean las piernas

y como flecos que cuelgan a los bocadillos acompañan,

pero ya no juegan, ni corren ni se enfadan.

La paloma coja, el perro esperpento

y su dueña estirada. El barrendero vago,

la fuente extraña, las pintadas donde siempre

y las niñas con escotes amenazan.

Veinte casa vacías rodean la explana,

sin claveles ni bicis en sus barrotes.

Sin cortinas ondulantes, sin calor, sin nada.

Solo una persiana estándar, sucia bajada.

Nada aquí, soñando con infancias gastadas,

carreras al que te pillo, y murmullos pasados, 

de pelotas, combas, chapas,

y chorizo por etapas.

Don Celes jugando al mus,

mesas de hierro que aguantaban,

charlas en alto, animadas.

Las radios sonando a cartón en cada ventana.

El eterno mantel de doña Paca,

las sillas de mimbre y limonada.

las hojas sonando bien fuerte,

avisando que la estación se acaba.

Pago mi café y me marcho,

de propina, nada. En la pinza de las vueltas

solo leo palabras que no dicen nada:

"gracias por su visita, vuelva pronto"

como si vuelta alegrase algo la plaza.

© No me importa que copies mis palabras; la mala leche o el cariño con las que nacen me pertenece solo a mi. 2009

Era mi casa

Vivo en una casa que es como un señor tripas arriba.

Solo veo gaviotas pasar por sus ventanas.

Pero cuando llueve, se le empapan las gafas,

y parece que el señor esta triste, pero no pasa nada.

Desde aquí no veo el suelo,

ni la gente mala.

Y los muebles se agachan y doblan la espalda.

En mi casa los bajitos son felices, ellos tienen mas distancia.

Cuando sopla mucho el viento,

todas las tejas bailan.

Y las nubes salen corriendo, para estar en otro sitio mañana.

Tienen que regar los campos y mojar las aceras.

Como los oídos están para arriba,

tampoco oímos nada.

Pero si escuchas atento, oyes la mar lejana.

Como en plegaria, calma.

Cuando las musas llegan,

se llena toda la sala.

Hasta la pobre perra, tiene que andar de espaldas.

Pero nos apañamos, la compañía es sana.

El sol cuando entra,

es cuadradito y las baldosas saltan.

Todas quieren recibir un poco de luz de la mañana.

Pero solo una tiene suerte, las otras, en la espera cantan.

Las paredes también hablan,

pero esperan a los vecinos para que haya charla.

Si es domingo y pasean,

hasta ellas se marchan.

La puerta esta siempre abierta.

Hasta su quicio solo llegan alpinistas de la amistad,

la escalada es larga.

Son pocos los que llegan, la cima esta alta.

Dedicado a mi pequeña buhardilla,

que murió como otros muchos hogares,

por amasantes de fortunas y la especulación inmobiliaria.

Que malo es el dinero, querida casa.

© No me importa que copies mis palabras, la mala leche o el amor con las que nacen, me pertenece sólo a mi. 2009

Sentido homenaje a Gloria fuertes

Todo asusta

Asusta que la flor se pase pronto.

Asusta querer mucho y que te quieran.

Asusta ver a un niño cara de hombre,

asusta que la noche…

que se tiemble por nada,

que se ría por nada asusta mucho.

Asusta que la paz por los jardines

asome sus orejas de colores,

asusta porque es mayo y es buen tiempo,

asusta por si pasas sobre todo,

asusta lo completo, lo posible,

la demasiada luz, la cobardía,

la gente que se casa, la tormenta.

los aires que se forman y la lluvia.

Los ruidos que en la noche nadie hace

–la silla vacía siempre cruje–,

asusta la maldad y la alegría,

el dolor, la serpiente, el mar, el libro,

asusta ser feliz, asusta el fuego,

sobrecoge la paz, se teme algo,

asusta todo trigo, todo pobre,

lo mejor no sentarse en una silla.

Gloria Fuertes

Una de mis poetisas mas admiradas que casi todo el mundo desconoce, besos Gloria.

Que nadie diga nunca que la poesía es hermosa

La poesía es una herramienta que desgarra el corazón de la persona que amas, (si se trata de un poema de amor).

Desnuda impúdicamente al poeta, mostrando a los demás cosas que de otra forma, nunca nadie jamás sabrían que llevas dentro.

Provoca las iras de dictadorcillos de “republicas bananeras”, haciéndoles comportarse de forma indecorosa, cuando ellos no son así. Todos lo sabemos.

Destruye el lenguaje cotidiano con asociaciones de palabras que los académicos repudian por su poca seriedad y futilidad.

Provoca sentimientos dentro de nosotros mismo que hasta la Madre Iglesia ocultó para protegernos de malos pensamientos.

Cambia los valores que con sangre nos metieron de niños, Haciendo que hasta las cosas horribles parezcan bellas.

Atraviesa obscenamente nuestra mente y nuestra alma sin pedirnos permiso, lo que provoca sensaciones placenteras que ruborizan nuestro rostro.

Miente sibilinamente al lector ya que pone una cosa y expresa otra, confundiendo todos sus sentidos hasta llegar al escalofrió inesperado.

Rompe mas nuestros sentimientos más que todas la palabrería de todos los imbéciles del mundo juntos en cualquiera de sus Congresos.

Si la poesía es un arma esta siempre le explota al poeta en la cara, y cuando esto sucede a nadie le importa, salvo que la sangre le salpique a otro.

Por eso compadezco a quienes dicen “que poesía mas preciosa”. Pobres, al igual que los críticos literarios, su Gen del entendimiento les fue suprimido de su “ser”, en el momento de nacer.

© No me importa que copies mis palabras, la mala leche o el amor con las que nacen me pertenece solo a mi. 2009